Da Suécia vem sempre mulheres lindas, homens feios e boa música.

Destilo ódio disfarçado de suor. Ódio a ninguém, muito menos a mim.
Estou com febre alta. Quase tenho alucinações.
A realidade chega até mim apenas em fragmentos. Não é continua. As imagens param repetidas vezes e o que se perde nos intervalos talvez seja o significado de tudo o que é desconhecido e temido.
As imagens não contém em si visões. Elas ocorrem apenas com os olhos fechados.
Na ausência do crer e querer, tudo se batalha ao redor do indolor e eu continuo a destilar um ódio vazio.
Odiar? Pois, só se odeia algo superior e não existe nada e ninguém superior a mim.
Então qual a razão deste ambiguo destilar?
A razão não existe tanto neste caso como em qualquer outro. Quem a julga possuir ingénuo é.
A lógica não existe. Deixou a existência para a incompreensão, esse derivado sintáctico da paixão.

RIP Ronnie James Dio.

Agora sim, este cantinho ameaça tornar-se uma verdadeira página de necrologia após mais uma noticia de um falecimento no meio da música.
Ronnie James Dio, foi um vocalista bastante influente na cena hard rock/Heavy metal durante várias décadas. Estreou-se com o super projecto Rainbow, de Ritchie Blackmore, mítico guitarrista de Deep Purple. Mais tarde, foi o escolhido para substituir o avô do heavy metal, Ozzy Osbourne, em Black Sabbath. Para a posteridade ficará conhecido como o primeiro músico a usar em palco o "devil sign" ou "Horns up", saudação característica do meio metaleiro. \m/
Continuará sempre a rockar num meio que esquece tão facilmente o quanto deve a este e outros senhores da velha guarda da música.

Moras no quarto andar do prédio das recordações. Da tua janela, tens uma vista privilegiada sobre o cemitério dos pensamentos. A cor luzidia e marmórea das suas sepulturas é uma contradição do que jaz sob elas.
Todos os dias assistes a novos funerais.
Assistes a tudo com um misto de serenidade e tristeza batalhando entre si sobre o domínio da expressão do teu rosto.
Conheces cada um dos cadáveres que são depositados na sua morada póstuma. Com eles comungaste da existência.

Absorves o silêncio produzido pelas fábricas que moram mesmo ao lado do cemitério. Perturbam com um ligeiro ruído maquinal a paz do vago ambiente que está lá fora.
Sabe-te bem este silêncio! É sinal de que lá fora existe vida. e que tudo é manufacturado por mãos humanas. Tudo, mesmo os pensamentos que descansam em paz e que consegues observar da tua janela.

...

Estou frio...
Com temperatura glaciar
Repleto de vazio
Sem mais nada para dar

Estou impaciente...
Semblante carregado
A discórdia em mim tem a sua semente
Que florirá juntamente com o que está mais errado

Estou triste...
Por todas as razões e nenhuma
Tenho o meu punho em riste
Ameaçando a alegria breve que se esfuma

Estou mortal...
Pregado a uma cruz
Consumido por uma chama intemporal
Sempre despida de luz

Estou extravagante...
Por vezes avarento
Por mares inexistentes, navegante
Dobrando vezes sem conta cabos de tormento

Estou necrófago...
Alimento-me da ignorância
Poesias propago
Algumas sem elegância

Estou cercado...
Por adversidades e outros hostis
Entre lamento entornado
E demais estados de espírito vis

Estou misantropo...
Carregado de histerismo
Falso filantropo
De nova corrente de hedonismo

Estou...
Não vou
Tudo ficou
E nada acabou...

Não existem cores neste mundo, apenas sombras de cinzento. Tudo pincelado fugazmente como se de nomenclaturas se tratassem.

Não são ventos de mudança que sopram, mas sim tornados furiosos que se anunciam no horizonte.
Está na hora de mudar muita coisa. Demolição e remodelação são sinónimos.Nada ficará impune de tamanha revolução. Arrancarei as correntes que tentam prender-me em subjugação perfeita.
Nasceu uma nova era. A era de ser eu próprio.
A erradicação de estigmas que insistem em cravar-se na pele.
Chegou o momento de deixar apodrecer o que já infesta com o seu cheiro nauseabundo, mas que sempre neguei que estivesse moribundo.
Chegou o momento de trilhar o meu caminho sem olhar para trás. Sem despedidas ou arrependimentos que são derivados sintácticos de saudades.
O caminho é agreste e sinuoso com muitos cadafalsos camuflados com folhas que caem das árvores durante todo o ano. Esperam-me mentes individualistas que mil imagens não conseguem capturar uma sua palavra sábia.
Esperam-me ninfas e musas ardentes pelos meus textos em sua homenagem.
Esperas-me tu e os teus braços solitários.
Espera-me eu próprio...