Psicopata português.

Recebo um telefonema do meu chefe/ administrador da empresa onde trabalho para ir ao seu gabinete. Eu até gosto de ir ao seu gabinete. Isto porque acho que o homem é a encarnação do Patrick Bateman (para quem não conhece, vão investigar Psicopata Americano). É 2 anos mais velho do que eu, filho do papá que ergueu a empresa a pulso e confia nele o futuro. Roupas do mais caro que existe. O conjunto calças e camisola que envergava hoje custaram mais do que o meu salário mensal certamente. Uma metrosexualidade que assusta, mas o perfume do homem é algo enigmático... Eu não gosto de perfumes, mas tenho que reconhecer que o que ele usa tem um odor deveras agradável... provavelmente outra coisa que eu não posso algum dia comprar... Por toda a empresa vigora a proibição de fumar.... excepto no gabinete do senhor Bateman, como é óbvio. Num canto do gabinete revistas Fhm e Maxmen constroem uma torre de uma certa dimensão arquitectónica. A sua secretária, loira e muito simpática como à do Patrick original, entra com um cafezinho para o senhor Bateman enquanto este responde à azafama de mensagens que recebe no messenger e facebook ignorando totalmente a minha presença no seu gabinete. Só lá estava à 5 min a olhar para as paredes. Também não me posso queixar muito... Após a ingestão do café e o acender de outro cigarro, apercebe-se finalmente de que eu me encontro à sua frente... Então transmite-me a óptima notícia de que irei ter uma formação pós laboral aos sábados durante não sei quanto tempo. 8 horas por sábado!!!!!!! senti-me extremamente feliz como devem imaginar... Pergunto sobre qual a finalidade de tal formação já que já possuo todos os conhecimentos que a dita cuja se propõe a oferecer-me. "Porque sim."- é a resposta... Já conheço a peça e este é o ponto em que não vale a pena insistir sob pena de represálias... Questiono-o sobre a renovação do meu contrato e recebo a resposta " Não sei. Se não quisermos renovar receberá em casa uma carta da empresa até 15 dias antes do seu contrato terminar." Já tive diálogos bem mais construtivos e inteligentes com portas e paredes... Tenho que chegar mais tarde amanhã por ter que ir levantar o meu cartão do cidadão... Tenho horas extraordinárias infindáveis, mas sou obrigado a trabalhar a mais o tempo que chegar atrasado... Não sei porquê, mas uma imagem de uma tortura envolvendo uma moto-serra e sodomia forma-se no meu cérebro. Junto com arame farpado cravado no pescoço enquanto disparo uma pistola de pregos em cheio no cránio ao mesmo tempo que um certo orifício está repleto de queijo no qual solto uma ratazana que apanhei na cozinha de um restaurante chinês e deixei a passar fome durante dias. O meu rosto cheio de sangue alheio enquanto olho para um espelho enorme e uma cabeça humana separada do resto do corpo está a fazer-em sexo oral.... "Obrigado pelo seu tempo." os meus lábios articulam enquanto a imagem de um cadáver a ser dissolvido por ácido numa banheira começa a desvanecer da minha mente.... Estou perturbado... qualquer pessoa que veja na minha frente só me apetece torturá-la até à morte... O instinto sádico consome-me por todos os meus poros. Em pânico, digo ao meu colega de trabalho, que estou com vontade de matar pessoas. "O árbitro do jogo do benfica até vos ajudou, não estejas assim... Trata-me mas é desta encomenda enquanto eu vou ali meter conversa com as meninas do escritório." É a resposta. Ah que bela imagem seria a tua cabeça com larvas a saírem das órbitas enquanto um cão urinava em cima do teu corpo.........

"O dinheiro é a essência alienada do trabalho e da existência do homem; a essência domina-o e ele adora-a." Karl marx

Se a máquina foi invenção dos humanos para atingir a perfeição, quando esta falha de quem é a culpa?
Da máquina ou dos seus criadores por serem tão obcecados com a perfeição?
A perfeição é uma mera utopia. Cruzada mortífera e dilacerante da entidade humana.
Todos temos que ser máquinas, mas os meus rolamentos e fusíveis deram o tilt.
Questionar parece ser o mais mortal dos pecados...
E nova caça ás bruxas é decretada a quem não é perfeito.
Queimem-me na vossa fogueira ateada pelos valores corruptos.
E vejam a minha imolação serena pintada com um sorriso nos lábios....

Mais Anathema nunca é demais.

Isto é de 1996. Que voz!!!!!! Grande versão de Pink Ployd!

As segundas feiras são fodidas... capítulo... já perdi a conta.

Acabadinho de chegar ao trabalho sou surpreendido pelo seguinte comentário:
-" Eh pá, nasceram-te montes de cabelos brancos durante o fim de semana."
Alarmado, dirijo-me à casa de banho e consto que os "cabelos brancos" são nada mais nada menos do que pasta dos dentes que de alguma forma foi parar à minha trunfa deixando-me com uma alta pala a la Clark Gable.
No coments....

20 anos já passaram. Parece que ainda foi ontem que ouvi o "Black Album." pela primeira vez.

A grande música é intemporal...

A cerveja é o ópio dos pobres.