Psicopata português.

Recebo um telefonema do meu chefe/ administrador da empresa onde trabalho para ir ao seu gabinete. Eu até gosto de ir ao seu gabinete. Isto porque acho que o homem é a encarnação do Patrick Bateman (para quem não conhece, vão investigar Psicopata Americano). É 2 anos mais velho do que eu, filho do papá que ergueu a empresa a pulso e confia nele o futuro. Roupas do mais caro que existe. O conjunto calças e camisola que envergava hoje custaram mais do que o meu salário mensal certamente. Uma metrosexualidade que assusta, mas o perfume do homem é algo enigmático... Eu não gosto de perfumes, mas tenho que reconhecer que o que ele usa tem um odor deveras agradável... provavelmente outra coisa que eu não posso algum dia comprar... Por toda a empresa vigora a proibição de fumar.... excepto no gabinete do senhor Bateman, como é óbvio. Num canto do gabinete revistas Fhm e Maxmen constroem uma torre de uma certa dimensão arquitectónica. A sua secretária, loira e muito simpática como à do Patrick original, entra com um cafezinho para o senhor Bateman enquanto este responde à azafama de mensagens que recebe no messenger e facebook ignorando totalmente a minha presença no seu gabinete. Só lá estava à 5 min a olhar para as paredes. Também não me posso queixar muito... Após a ingestão do café e o acender de outro cigarro, apercebe-se finalmente de que eu me encontro à sua frente... Então transmite-me a óptima notícia de que irei ter uma formação pós laboral aos sábados durante não sei quanto tempo. 8 horas por sábado!!!!!!! senti-me extremamente feliz como devem imaginar... Pergunto sobre qual a finalidade de tal formação já que já possuo todos os conhecimentos que a dita cuja se propõe a oferecer-me. "Porque sim."- é a resposta... Já conheço a peça e este é o ponto em que não vale a pena insistir sob pena de represálias... Questiono-o sobre a renovação do meu contrato e recebo a resposta " Não sei. Se não quisermos renovar receberá em casa uma carta da empresa até 15 dias antes do seu contrato terminar." Já tive diálogos bem mais construtivos e inteligentes com portas e paredes... Tenho que chegar mais tarde amanhã por ter que ir levantar o meu cartão do cidadão... Tenho horas extraordinárias infindáveis, mas sou obrigado a trabalhar a mais o tempo que chegar atrasado... Não sei porquê, mas uma imagem de uma tortura envolvendo uma moto-serra e sodomia forma-se no meu cérebro. Junto com arame farpado cravado no pescoço enquanto disparo uma pistola de pregos em cheio no cránio ao mesmo tempo que um certo orifício está repleto de queijo no qual solto uma ratazana que apanhei na cozinha de um restaurante chinês e deixei a passar fome durante dias. O meu rosto cheio de sangue alheio enquanto olho para um espelho enorme e uma cabeça humana separada do resto do corpo está a fazer-em sexo oral.... "Obrigado pelo seu tempo." os meus lábios articulam enquanto a imagem de um cadáver a ser dissolvido por ácido numa banheira começa a desvanecer da minha mente.... Estou perturbado... qualquer pessoa que veja na minha frente só me apetece torturá-la até à morte... O instinto sádico consome-me por todos os meus poros. Em pânico, digo ao meu colega de trabalho, que estou com vontade de matar pessoas. "O árbitro do jogo do benfica até vos ajudou, não estejas assim... Trata-me mas é desta encomenda enquanto eu vou ali meter conversa com as meninas do escritório." É a resposta. Ah que bela imagem seria a tua cabeça com larvas a saírem das órbitas enquanto um cão urinava em cima do teu corpo.........

"O dinheiro é a essência alienada do trabalho e da existência do homem; a essência domina-o e ele adora-a." Karl marx

Se a máquina foi invenção dos humanos para atingir a perfeição, quando esta falha de quem é a culpa?
Da máquina ou dos seus criadores por serem tão obcecados com a perfeição?
A perfeição é uma mera utopia. Cruzada mortífera e dilacerante da entidade humana.
Todos temos que ser máquinas, mas os meus rolamentos e fusíveis deram o tilt.
Questionar parece ser o mais mortal dos pecados...
E nova caça ás bruxas é decretada a quem não é perfeito.
Queimem-me na vossa fogueira ateada pelos valores corruptos.
E vejam a minha imolação serena pintada com um sorriso nos lábios....

Mais Anathema nunca é demais.

Isto é de 1996. Que voz!!!!!! Grande versão de Pink Ployd!

As segundas feiras são fodidas... capítulo... já perdi a conta.

Acabadinho de chegar ao trabalho sou surpreendido pelo seguinte comentário:
-" Eh pá, nasceram-te montes de cabelos brancos durante o fim de semana."
Alarmado, dirijo-me à casa de banho e consto que os "cabelos brancos" são nada mais nada menos do que pasta dos dentes que de alguma forma foi parar à minha trunfa deixando-me com uma alta pala a la Clark Gable.
No coments....

20 anos já passaram. Parece que ainda foi ontem que ouvi o "Black Album." pela primeira vez.

A grande música é intemporal...

A cerveja é o ópio dos pobres.

e para o fim de semana....

(I)lógica do mercado laboral.

Bom trabalhador é aquele que tem sempre a secretária arrumadinha, mesmo que perca mais tempo a embelezar a dita cuja do que propriamente a trabalhar.
Mau trabalhador é aquele que tem a secretária desarrumada, porque prefere ocupar o tempo a deixar o trabalho em dia do que a arrumar a papelada.
Sim, eu sou daquelas pessoas que sabe exactamente onde estão as coisas por mais caótica que a secretária possa estar. Será algum poder especial que eu tenho?

Wherever i may roam....

Sou nómada ou mero vagabundo
Caminho sempre por desconhecida estrada
Que jamais conduz ao teu fundo
Mas sempre à emoção errada...

A Complexidade do Prazer e da Dor


Todas as espécies de prazer ou de dor, por mais espontâneas que sejam, são resultantes duma grande complexidade, nelas estão contidas: toda a nossa experiência e uma quantidade enorme de juízos de valor e de erros.
A intensidade da dor está longe de ser proporcional ao perigo que possa anunciar, como o nosso conhecimento dos factos comprova. O mesmo se dá quanto à intensidade do prazer, que não é proporcional ao estado do nosso conhecimento actual, mas sim ao conhecimento obtido nos longos períodos da humanidade primitiva e da animalidade.
Nós estamos submetidos à lei do passdo, ou seja: à lei das crenças e dos juízos de valor.

Friedrich Nietzsche

Dedico esta música a mim mesmo por ter sido multado pela polícia do karma hoje..

"Os operários não têm pátria." Kark Marx

Sei que vivo numa sociedade perfeita quando...

A polícia carrega em manifestantes espanhóis que não querem que a Espanha, a viver uma profunda crise, suporte os custos da viagem do Papa ao seu país.
Mas quem estes manifestantes pensam que são? O Vaticano é um estado do terceiro mundo, não tem dinheiro nem para mandar rezar uma missa. Claro que Espanha tem que pagar. Tem que se ajudar os pobrezinhos, ou não é este um dos estandartes do cristianismo???

Ou quando... o estatuto social é definido pelo bronzeado das pessoas. Sim, o masoquista sou eu, mas eu não desafio nenhum cancro de pele só para angariar uns olhares invejosos das pessoas que conheço...
Eu com o meu bronze à camionista estarei no limiar da pobreza certamente...

Baladas...

Hoje fui surpreendido quando me disseram que as melhores baladas são feitas por bandas de metal.
Como é possível metaleiros fazerem baladas? Então eles não são maus e não gostam de ninguém quanto mais fazerem baladas?!!!!
Eu tenho sempre opinião formada sobre tudo, mesmo tudo, portanto aí vai...

Os metaleiros só gostam de uma coisa: cerveja.
Portanto, as baladas que fazem são dedicadas à cerveja. E como musicalmente são muito dotados é normal que as considerem as melhores. Mas não, eles não cantam coisas piegas e\ou tristes sobre as namoradas. Eles não precisam de namoradas. Só de cerveja...
Quando ela falta origina coisas lindas como esta. Leiam a letra e digam lá se não é dedicada à cerveja esta coisinha...

O meu quarteto fantástico!

Qualquer semelhança entre eles não é mera coincidência...

"Quanto menos comes, bebes, compras livros, vais ao teatro e ao café, pensas, amas, teorizas, cantas, sofres, praticas desporto, etc., mais economizas e mais cresce o teu capital. «És» menos, mas «tens» mais. Assim todas as paixões e actividades são tragadas pela cobiça."

Karl Marx

Stoner rock para as almas que brilham na minha noite...

Num momento tudo acendes
Noutro tudo apagas
Numa miragem tudo perdes
Enquanto me afagas

A vida ausente de amanhas
Desliza suavemente em mim
A quem mais me amarrarás?
Desta vez até ao fim

Numa nuvem de incertezas
Acendes um cigarro que se esfuma
Analisas todas as minhas impurezas

E fixas o olhar somente numa
Para com diligentes certezas
Transformares-te em uma.

Quando a verdade flui livremente, todos os diques caem perante a sua força.

South Park, o porquê de gostar tanto...

mais nada se move em cima do papel
nenhum olho de tinta iridescente pressagia
o destino deste corpo

os dedos cintilam no húmus da terra
e eu
indiferente à sonolência da língua
ouço o eco do amor há muito soterrado

encosto a cabeça na luz e tudo esqueço
no interior desta ânfora alucinada

desço com a lentidão ruiva das feras
ao nervo onde a boca procura o sul
e os lugares dantes povoados
ah meu amigo
demoraste tanto a voltar dessa viagem

o mar subiu ao degrau das manhãs idosas
inundou o corpo quebrado pela serena desilusão

assim me habituei a morrer sem ti
com uma esferográfica cravada no coração

Al Berto, “O Medo”

Gostava de saber como as mulheres conseguem acumular várias tarefas ao mesmo tempo.
Sempre que o tento fazer pelo menos uma corre muito mal...
É mais um dos muitos enigmas das mulheres...

"There's very little advice in men's magazines, because men don't think there's a lot they don't know. Women do. Women want to learn. Men think, "I know what I'm doing, just show me somebody naked." Jerry Seinfeld

A pedido de várias famílias.

O teu olhar na noite fixo
Do seu desejo quero ser escravo
Blasfémias a um obsoleto crucifixo
E eu ardendo pelo teu travo.

A memória do teu corpo adormecido
A arder-me no peito
Eu pelo fogo consumido
Renuncio ao humano despeito.

Perdido em sonhos imortais
Deambulo pelo teu corpo
Ausente de pecados imorais
Absorvo o teu sub-humano sopro.

Consumidos pelo fogo fátuo
Os corpos desfalecem
Refugiam-se do infinito vácuo
Onde os medos para sempre desvanecem.

Nos meus braços adormeces
Protegida dos teus medos infundados
Perante o meu olhar pereces
Junto com os teus pensamentos amordaçados.

O meu super-poder é o sarcasmo. Qual é o teu?

Pessoal: A polícia está constantemente a fazer-me paragem e obriga-me a soprar ao balão! Onde já se viu tamanha afronta?
Bora fazer motins e pilhar lojas como estão a fazer em Inglaterra?
Estou a precisar de umas calças novas da Levi´s. O meu numero é o 40( não é a barriga que está a crescer mas sim o depósito de combustível para a máquina do amor que vulgam como barriga de cerveja). Ah, e preciso de camisolas tamalho L de cor preta e botas doc martens numero 41. Espalhem esta mensagem pelo vosso facebook... A revolta está nas vossa mãos. Tragam-me as coisas que pedi o mais rápido possível.

Ass: O Ser Supremo!!!

Quem tem medo compra um cão.

Tenho assistido a uma "jack-assização" imensa na internet. Pessoas que fazem de tudo para serem conhecidas tal é o vazio interno que as consome barbaramente.
Eu não digo que o medo não me assiste, afirmo antes que sou masoquista no estado mais puro, parafraseando o malogrado David Carradine no filme "Kill Bill".
Sendo eu um benfiquista de barba rija (de tal modo que até a mim me irrito por achar o futebol algo estúpido. Usando a lógica isso faz de mim automaticamente estúpido também), sou desafiado a ver o jogo da supertaça Candido de Oliveira entre o Porto e o Guimarães no meio da claque do Porto (Super-Dragões).
Ora bem, eu adoro desafios e aceito sem hesitar e sem pensar no que poder-me-ia acontecer visto ir infiltrar-me no território inimigo. Agora penso nisso depois de tudo passado. A minha filiação clubistica é algo de que me orgulho e estava nas trincheiras dos sedentos de sangue benfiquista. Os cânticos e mensagens anti-glorioso são uma constante na sede da claque onde vou apanhar o autocarro para o jogo. À minima escorregadela da minha parte, o resultado poderia ser catastrófico.
Os milhares de adeptos do porto no estádio de Aveiro exibem os seus cachecóis contendo mensagens em nada simpáticas para a minha espécie. Sou reconhecido por alguém que me olha com ar de espanto, mas nem sequer fala comigo. Claro. Uma palavra bastaria para eu ser um novo mártir enquanto caminho nas alamedas do estádio à procura de cerveja.
É engraçado conversar com pessoas que contam estórias mirabolantes de jogos contra o Benfica.
Já estava bem bebido, para variar só um pouquinho, quando entro no estádio. Isso é perigoso, porque a cerveja faz-me perder todo e qualquer receios que possam existir no meu consciente.
O ambiente é bastante agradável, com a claque do Porto durante todo o jogo a não proferir um único cântico ofensivo às minhas hostes. Pareciam já se terem apercebido de que estavam perante o ser supremo e não o queriam desagradar.
Há o momento da verdade: Golo do guimarães e eu no meio da imensa onda azul. Lá deixo escapar um sorriso. consegui conter-me!!!! Yeeeessss. É uma sensação enorme de adrenalina que me invade.... Como se agora estivesse viciado nisso.
Termina o jogo e a viagem de regresso corre sem sobressaltos. Os dragões despedem-se de mim. Quase que me comoveu esse gesto. Se eles imaginassem...

Prova cabal do meu masoquismo. O meu jantar foi ás duas da manhã e nada mais nada menos do que o maior hamburguer do mc donalds.... Já sabia que hoje de manha me esperaria uma tormentosa meia hora na casa de banho...

Porque é que eu sempre que sou honesto, sinto-me como se tivesse um ataque fulminante de diarreia verbal e escrita?

De manhã mergulho na neblina
Desperto no intenso orvalho
E a esta tristeza clandestina
Só me apetece mandá-la para o....

Eu a bater no ceguinho... novamente.

Depois do metal norueguês agora é a vez do realizador Lars von trier ser um bode expiatório criado pelos media como forma de justificar as acções de Breivik na Noruega!

FODA-SE!!!!!! CARALHO!!!!!


O que faz mesmo confusão aos ditos "normais" é ter sido um ser de visual angélico a perpetrar tamanhos actos.

O Renato Seabra ( assassino do saca-rolhas) devia ouvir Kuduro e só ver cinema mainstream e fez a atrocidade que fez. Mas é que nem tiveram hipótese de pegar na musica e no cinema que o homem consumia, senão teríamos outra novela Tó-jó (desgraçado. Tinha uma banda de death metal mas isso não o safou da pena capital portuguesa) nos media portugueses.

e o violador de Telheiras e o rei dos gnomos?! Deveriam ter gostos mainstream, certamente.

deixo aqui este video para o Renato Seabra ( as minhas colegas de trabalho só queriam violar o pobre coitado) e para o terrorista com "cara de anjo" (escrito num conceituado jornal português) norueguês.
Afinal "The beautiful people" aren`t so beautiful...

White noise...

A queda em espiral para o abismo tem um bela vista. Paisagens bucólicas com nevoeiros densos de deliciosas incertezas. Vales onde florescem as melancolias viçosas que dançam ao som do vento. Rios da cor do vinho que encheu outrora os copos seguros por uma mão trémula que tentava arrancar de mim todas as palavras que a minha mente esculpia. Montanhas de silêncio sepulcral que ecoa em cumes despidos de sentido.
É tão bela a vista que gostava que me acompanhasses na queda para a conseguires ver...
Há certas imagens que as palavras não conseguem mesmo narrar...

Ventos violentos de saudade vociferam
brutalizam-me na minha modorra.
Tempestades sussurram-me o que jamais me disseram
Conduzindo-me à minha versão de uma Gomorra.

Saudades sádicas do teu sorriso e do seu brilho
Que com o da Lua sempre rivaliza
Por ele outros devotos sacrificariam novamente o seu filho
Mas que a mim somente martiriza

Nas ruas repletas de fantasmas tudo ilumina
Cega os meus receios que por lá planam a vaguear
uma espécie de doença clandestina
Consome-me ameaçando a sanidade furtar.

Sou invadido por uma forma de egoísmo
Para mim quero esse intenso brilhar
Que me afoga em delirante erotismo
Suplicando eu apenas o conseguir tocar...

Nas noites em que não consegues dormir,
nos meus sonhos tento o teu sorriso roubar
para com ele finalmente ruir
E a saudade finalmente me imolar...