Sou o criador.
Não o criador supremo que religiões apregoam como habitando palácios celestes e responsável pela criação de mundos.
Eu sou apenas criador de palavras. dou-lhes vida e lanço-as ao mundo selvagem onde elas tentam sobreviver. Muitas são chacinadas aos primeiros passos e eu fico coberto pelo seu sangue redentor.
Tantas foram as que criei em honra de quem me desonra...
As palavras voltaram a mim mutiladas e profanadas na sua plenitude salutar e militar. Oiço todas as suas mágoas e curo as feridas não-superficiais. Aquelas mazelas psíquicas para as quais não há antídoto. Essas que envenenam as palavras que eu com tanto amor crio e amamento com significados vastos, mais vastos que as florestas onde dançam as folhas das árvores genealógicas de poemas que saíram de úteros literários.

Um dia, ou numa noite tempestuosa, criarei a mais perfeita das palavras. Aquela a que todas as frase ajoelhar-se-ão a implorar para serem possuídas. Será a palavra mais sonante e inconstante. tragédia grega ou estupefacção dantesca.
Uma simples palavra que eu ousarei escrever e que ecoará nos confins do espaço. Talvez uma mera metamorfose de alguma outra que já tenha dito ou escrito.
Com ou sem destinatário, não interessa...
Ela copulará frenéticamente com significados perdidos e novos adjectivos temidos.
Essa minha criação mefistofélica será a pequena disseminação do que gostaria de receber eu próprio, mas jamais alguém criará uma palavra para me oferecer.
Não há problema, eu criarei por todas as espécies humanas, mas nunca as ofertarei a mim próprio. Sou indigno delas.

Elas a mim não voltarão, qual boomerang literário...
tenho palavras a esbordar dentro de mim. Não existe recipiente capaz de as conter.
Talvez construa caravelas com elas que partirão rumo a novos mundos que existem apenas na mente de alguém demente.
Irão vaguear por mares de silêncios furiosos e talvez se afundem por lá. Não haverá vitimas a lamentar porque só existem vitimas em naufrágios se houver quem as queira reclamar.